Si la viera

Si la viera,

desde luego,

no encogería  

la mirada.

Si de casualidad

yo la viera

me sorprendería

no los estragos del tiempo,

ni la ingratitud de la espera,

y si que se perpetuara

más allá de la blanca fugacidad

de las líridas de abril.

Las calles serían más que asfalto,

autopistas donde velozmente 

se pasean las respuestas

a las preguntas que 

nunca pudimos hacer.

Me sacaría el reloj

que me regaló su ausencia

y ya no tendría que

contar lo días, ni las horas,

ni los minutos, ni los segundos.

Entonces sabría yo que existió,

que existe y que existo;
que no fue la imaginación

que le dió forma al primor

de su imagen, ni a la superación

de la mía.

Si la viera,

sería como mirarme al espejo,

ya sin canas,

ya sin grietas,

ya sin corazas.

Allí estaría yo,

viéndola pasar

con sus hoyuelos dispares,

con sus ojos grandes,

con su cabello azabache,

claro, viéndola pasar

como pasó la vida

sin dar treguas.

Si la viera

bastaría susurrar a los cielos

-Bienvenida a casa

nunca esperes que te olvide,

nunca olvides que te espero-

Desde luego si de casualidad

yo la viera

me sorprendería

no los estragos del tiempo,

ni la ingratitud de la espera,

y si que se perpetuara

más allá de la blanca fugacidad

de las líridas de abril.

 

De qué color son sus ojos.

De qué color son sus ojos.

Suficientes soles y lunas

se levantaron y cayeron

desde que abrace la pregunta.

Días tras noches recibiendo

cátedras perfilado sobre la almohada

y en el techo la mirada fija y atenta.

No es de extrañar que propios

y extraños se pregunten

por el misterio de sus vetas.

¿Azules cuando ríe?
¿Grises cuando llora?
¿O verdes en la calma?

Pero más allá de la gama

la complicidad con sus gestos

te ganaba por knock out.

Suficientes nubes y estrellas

transitaron e implosionaron
desde que formulé la pregunta.

Albas tras ocasos recibiendo

cátedras mientras recordaba

que no le gusta el café

y en el rostro la sonrisa fija y atenta.

No es de extrañar que propios

y extraños se pregunten

por el misterio de sus vetas.

¿Y si sus ojos fueran el color?

Si sus ojos fueran el color

las páginas en blanco tendrían sentido en mis pupilas

y los recuerdos no serían en sepia.

Los cielos naranjas no dependerían del sol
y ─hágase la luz─ como consecuencia

de que levantase sus párpados. 

Pensándolo bien, qué bonito es el mundo

cuando sus ojos son el color.

 

Del creer

Creo que desde siempre

estos amores forasteros

han llenado los días

de empecinadas noches,

y que las conflagraciones

por los sueños ajenos que adoptamos

son un arma letal con doble filo,

y puede ser un crimen secundarlos

y uno mucho peor no hacerlo.
Han sido días espinosos

de cumbres rosales

y cafés sin azúcar. 

Creo que desde siempre

he pensado en mundos paralelos

y que de vez en cuando

y de cuando en vez

intercambiamos papeles

y roles con nuestros egos,

a veces yo no soy yo,

ni tú eres tú
y sin embargo creo ti,

o eso me gustaría creer.

Han sido palabras difíciles

sobre amores generosos

y agradecimientos singulares.

Yo no vendo simulacros

y creo que desde siempre

comprarlos nunca 

se me ha dado bien.

Acuérdate de mí

Que te acuerdes de mí,
que una de esas noches
te acuerdes de mí
y que al menos una sonrisa
a tu rostro se le escape,
que yo me acordaré de ti
como siempre,
como me enseñaste
o como quise aprender.

Que te acuerdes de mí
cuando vayas por ahí,
al paso, desprevenida,
entre una vitrina y otra
o cuando el frío de ti se aleje
y a mí se acerque,
porque lo hará o tal vez no,
sólo tal vez desista
y alegría me causes.

Que te acuerdes de mí
cuando donde
termina tu mano
comience la mía,
así sea efímero
el recuerdo o el anhelo,
pero acuérdate
de este tipo que amó
todos tus egos





y acuérdate
de esta historia
que vivimos,
que viviremos
o que vivamos,
porque yo jamás
la olvidaré.

Sobre todos los tiempos

Tiempo lento,
nunca te preguntaron
por qué tan deprisa,
a dónde te vas,
en dónde te quedas,
y si estás siempre
por qué nos faltas
incluso cuando sobras.

Tiempo perfecto,
si eres de Dios
qué haces aquí,
mostrándote en pantallitas
día y noche, y más aún,
cernido y dichoso
en aquellas comillas
de la boca.

Tiempo al tiempo,
qué serás y cuánto nos necesitamos,
de lo peor y lo mejor
bien sé que eres capaz,
y también sé que caminas
repartiendo dimes y diretes,
y mentiras, y verdades.

¡Eh tiempo ajeno!
bailarías un chachacha
con este tiempo mío
tan tosco y dedicado,
este tiempo impaciente
que te espera y
que desea coincidir
una y mil veces
con una y mil
de tus complicidades.

Tiempo ciudadano,
tiempo de trincheras,
tiempo presente,
tiempo futuro,
tiempo en los semáforos,
tiempo de gigantes,
o aquél tiempo del alba
que tanto me gusta.

¡Hay tiempo! ¡Ay tiempo!
eres uno y un millón
y viceversa mientras hayas
y mientras nos hallas.
Cómo le digo
y cómo te digo
que la amo sobre ti
y sobre todos los tiempos.

Más bien

Hablemos de los sueños
―Espera―
más bien hablemos
de la claridad de tu imagen
cuando se obstruyen 
estos ojos de todo lo oscuro.

Fíjate que de algunos días 
para acá
la dirección del anhelo
tiene rumbo a reinas y monedas
y se están llevando de a poco a este remitente.

Hablemos del arte 
que penderá en las paredes,
de las caminatas largas,
de cómo haces de nada un edén,
y del inmenso mar que guardan tus ojos.

Hoy por fin entiendo
aquella cita de Don Mario
―No vayas a creer lo que te cuentan del mundo,
ya te dije que el mundo es incontable.―
como incontable haberos hecho.

Hablemos de la claridad de tu imagen
cuando se obstruyen 
estos ojos de todo lo oscuro
―Aguarda―
más bien hablemos de los sueños.

Qué curioso

Qué curioso saberte
el mayor inocente
de ti mismo,

porque es que

al final de todo

uno siempre

encuentra la manera

de ser lo que el 

corazón de uno es

y eso no se discute.